Он ни хлеба не знал, дара святой Земли, Столько лет, ни других людям привычных яств, 710 Птиц крылатой стрелой меткого лука он С троп небесных срывал — вот корм страдальца! О беспросветный мрак! Столько лет не вкушал винной лозы ласковой влаги он; Искал, где дремлет муть дождевой воды И к ней наклонялся.
Строфа II