Она была в Париже

Наверно, я погиб: глаза закрою — вижу,

Наверно, я погиб: робею, а потом,

Куда мне до нее? Она была в Париже,

И я вчера узнал, не только в нем одном.

Блатные песни пел я ей про Север дальний.

Я думал, вот чуть-чуть, и будем мы на «ты».

Но я напрасно пел о полосе нейтральной

Ей глубоко плевать, какие там цветы.

Я спел тогда еще, я думал, это ближе:

Про юг и про того, кто раньше с нею был.

Но что ей до меня — она была в Париже, Е

й сам Марсель Марсо чего-то говорил.

Я бросил свой завод, хоть вобщем, был не вправе,

Засел за словари на совесть и на страх,

Но что ей до меня? Она уже в Варшаве,

Мы снова говорим на разных языках.

Приедет — я скажу по-польски: «Проше пани».

Прими таким, как есть, не буду больше петь.

Но что ей до меня? Она уже в Иране.

Я понял, мне за ней, конечно, не успеть.

Ведь она сегодня здесь, а завтра будет в Осле

Да, я попал впросак, да я попал в беду.

Кто раньше с нею был и тот, кто будет после,

Пусть пробуют они. Я лучше пережду.