Глава 6. Операция «Внедрение»

Итак, Отряд Неудачников отправился на «охоту».

Физик пошел искать и спаивать своего «коллегу», чтобы завтра выйти вместо него на работу. Сирена – демонстрировать свои вокальные данные, чтобы устроиться на кафедру музыки. Ну а Мистик попытается пробиться в местную столовую, уж не знаю, в каком качестве. Почему-то у меня никак не получалось представить ее ни в качестве повара, ни на раздаче еды, ни уж тем более – посудомойкой.

Химику было проще всего, потому как он играл роль переведенного из другого педагогического ВУЗ-а студента, так что ему хватит и пакета бумаг.

Ну а, я по велению эрудиции и чувства юмора Сирены, на ближайшее время превратился в Бонифация Петровича Водкина, перспективного выпускника Новосибирской художественной академии. Уверен, что такие ФИО она выбрала специально, чтобы я старался побыстрее закончить это дело и снова стать самым обычным и нормальным, э-э-эм, Уборщиком.

– Гхм-гхм… Кхе-кхе, кхе!

В третий раз мое «непринужденное» покашливание уже выглядело как приступ астмы. Но заведующая кафедрой изобразительного искусства по-прежнему не обращала на меня никакого внимания, продолжая болтать по телефону:

– …представляешь? Ноги, говорят, переломало, голову сплющило и все – аж два месяца больничного! И это как раз накануне весенней сессии, а?! Ну это как же нужно не любить свою работу, чтобы такую вот нам подлянку устроить? И я тоже не представляю!

– Роза Марковна!

Наконец, не выдержал я такого демонстративного равнодушия к своей персоне.

– Вы еще здесь? Я же сказала, что заказ оплатила онлайн, так что оставляйте и уходите… – наконец-то снизошла до меня завкафедрой.

Которой оказалась неприятная на вид сморщенная тетенька лет шестидесяти, невысокая, сухонькая, с крупной головой, которую еще вдобавок утяжеляла массивная высокая прическа.

На самом деле этой дамочке «всего» 53 года, а фамилию она носила французскую: Буше. Да-да, Роза Марковна Буше. На самом деле-то, конечно, она самая что ни на есть Мясникова по мужу, но после его смерти (от рака легких) сменила фамилию на ее французский вариант.

– Боюсь, что оставить в этих стенах я могу лишь свой опыт и любовь к искусству. Меня к вам прислали из Академии, на замену. Вместо, как я понимаю, пострадавшей в аварии коллеги.

И я громыхнул по столу целой пачкой документов, подготовленных на фотопринтере: диплом, аттестаты, рекомендации, грамоты и так далее. Целая куча бесполезной бумажной макулатуры.

Которую, разумеется, Роза Марковна изучать не стала.

– А почему мне про вас никто ничего не сказал?

Она сдвинула свои крохотные круглые очочки на самый кончик носа. К слову, стекла в которых оказались без диоптрий – ни малейшего искажения контура!

– Как же? Вот, можете сами позвонить…

И я протянул ей стильную черную визитку, украшенную золотыми буквами и вензелями. На ней даже QR-код был! Внешний вид карточки определенно произвел на дамочку впечатление, и она внимательно рассмотрела ее с обеих сторон.

– Эм… Кажется, здесь какая-то ошибка? – заговорила она, – Может быть Харитон Борисович?

Я бросил быстрый взгляд на визитку. Вздохнул.

– Нет, все верно. Именно Баритон Борисович, наш декан. Хотите, я сам наберу?

– Не надо…

И она ловко защелкала нарощенными «когтями», вбивая номер в смартфон. Короткие гудки и…

– Да-а-а?

Похоже, Роза Марковна специально включила громкую связь, так что я тоже прекрасно услышал сочный мужской баритон, который словно катал на языке эти две простейшие буквы русского алфавита, придавая им особенно глубокое и завораживающее звучание.

– Простите, тут ко мне какой-то юноша пришел. Говорит, что по вашему направлению.

Тишина.

– Алло? Хари… Баритон Борисович, вы тут?

– Да-а-а-а… Простите, прелестное создание с ангельским голосом. Я так заслушался вашим божественным сопрано, что… Не могли бы вы еще раз повторить?

Сука! У него там что – язык медом с красной икрой в три слоя намазан? Даже меня пробрало!

– П-повторить что? – пустила от волнения «петуха» Мясникова-Буше, покоренная этим сочным бархатистым голосом.

– Все-е-е… Я бы вас слушал и слу-ушал, право слово…

– Ой… – щеки этой старой кошелки залились румянцем, – Тут ваш, эм, ученик, пришел к нам на работу устраиваться.

– Боня? Да-а-а. Боня – настоящий талант. Гений! Вам с ним очень повезло, ангел мой. Простите, эм, не расслышал, как вас…

– Роза. Можно просто Роза…

– Божественно! Р-р-роза. Ро-о-оза… А Роза упала на лапу Азор-р-а. Не имя – а музыка!

Я готов был поспорить, что у мадам Буше уже трусы мокрые. Или панталоны? Чего им там полагается носить-то, пожилым псевдо-француженкам?

– Простите, Роза Марковна, так что по поводу работы? – вмешался я в разгорающийся обмен потоками патоки, пока завкафедрой окончательно не забыла, куда и зачем звонит, – Если хотите проверить мою профпригодность, то я могу вам котика нарисовать…

– Вы приняты. Кладите документы сюда, и завтра можете приступать. Расписание висит на кафедре – вы будете заменять Изольду Генриховну. Правда, насчет жилья вопрос придется решать уже через ректорат…

– На этот счет не беспокойтесь, – замахал я руками, – У меня есть, где остановиться.

– …даже по-французски? Баритон, а вы полны сюрпризов! А вы знали, что по папиной линии мои предки были коренными Шампаньцами?

Ну, хоть не вулканцами.

Пора сваливать, пока у нее от нашего «Харитона» мозги текут. И не только мозги.

Разумеется, никакого Баритона Борисовича никогда не существовало, а на визитке был указан номер Сирены. Именно она заменяла нам и декана художественного факультета, и мастера спорта по киоку-шинкай-карате, и зам участка по электроснабжению и так далее. Сидя в неприметном и все еще чертовски грязном «Транспортере» в паре кварталов от Университета.

Надо бы действительно его помыть, что ли. А то даже неудобно как-то перед ребятами.

Карман непривычно завибрировал, и я вытащил смартфон. А вот и сам Баритон-Харитон, легок на помине:

– Так, Уборщик. Вопрос с твоим трудоустройством решен, завтра в девять ноль-ноль у тебя первый урок. Кстати, как раз в той группе, где учится наш «парень с хот-догом».

Сирена говорила быстро, сухо и коротко.

– Только не забудь перед занятиями занести букет белых роз этой старой озабоченной кошелке от моего имени. В смысле, от имени Баритона. А прямо сейчас жду тебя в «микрике». Нужно, чтобы ты поработал по своему основному профилю.

– Чтобы машину наконец-то помыл?

– Так вот чем домушники занимаются! А я-то думала, ты нас жильем обеспечишь…

«Транспортер» я обнаружил не сразу, потому как наша мадам куратор его переставила в другое место, о чем, разумеется, личный состав известить «забыла» – меня так точно.

– Как все прошло? – обезоруживающе улыбнулась Сирена.

И за эту ее улыбку сразу захотелось простить красавице и все подколки, и подставу с Бонифацием, и даже теракт 11-го сентября с Башнями-Близнецами…

– Спасибо за помощь. Без тебя это было бы куда сложнее.

– Обращайся, если что – номер Баритона Борисовича у тебя есть. Но давай ближе к делу. Я посмотрела объявления, и новости неприятные: нормального жилья поблизости нет, а селиться у черта на рогах и распылять команду мне бы не хотелось.

– И ты предлагаешь подыскать местечко поближе?

– Именно. Вот в этом дворике было бы идеально. И место спокойное, и до университета десять минут неторопливым шагом.

И она указала за окно.

Действительно, двор был выбран удачно. Его создавали три дома, стоящие буквой «П». Закрытый с двух сторон – даже с трех, если считать шлагбаум – с удобной парковкой и парой магазинчиков поблизости. Для себя я также отметил ателье и мастерскую изготовления ключей в одном из домов.

– Две-три комнаты, второй этаж, с хорошим балконом и чтобы нас там никто не беспокоил, – я верно понимаю?

– Что-то вроде того, – кивнула Сирена.

Я выбрался из «Транспортера» и прогулялся по двору, затем вышел во «внешний мир» и осмотрел все три дома снаружи. Присмотрел несколько вариантов, прикинул метраж, положение квартир и выбрал ту, что лучше всего подходила под наши запросы.

– Ну что? – нетерпеливо поинтересовалась девушка, когда я вернулся.

– Во-он тот дом. Второй этаж, двухкомнатная квартира. Бабушкин ремонт, но там явно давно никого не было.

– Почему?

– Грязные окна, занавески уже не первой свежести, и цветок на окне помер.

– Логично, дело свое знаешь. Пошли!

– Подожди, – раздался голос Физика с водительского сиденья.

Тьфу ты! Я так увлекся разглядыванием Сирены в ее новом наряде, что и не заметил возвращения нашего «электрика».

– Вот, держи, – и он протянул мне компактный кожаный «органайзер».

Я открыл его: отмычки. Набор, конечно, простоватый, не хватает много чего из того, к чему я привык, но за неимением лучшего сойдет и это.

– Спасибо!

– Считай это моим подарком на днюху, – ухмыльнулся Физик, – От сердца отрываю! Не потеряй его и не сломай…

– Знаешь ли ты, вдоль ночных дорог, – подхватила Сирена, удачно имитируя голос некогда популярной певицы.

– Так мы петь будем, или квартиру нам искать?! – прервал я импровизированный концерт.

– Извини, идем. Просто настроение хорошее.

Я подал девушке руку, помогая ей выбраться из машины.

Интересно, мне это показалось, или ее ладошка действительно задержалась в моей чуть дольше, чем было нужно?

Первой преградой на нашем пути встала дверь с домофоном.

– Ну что, газеты будем разносить или пиццу привезем? – поинтересовалась Сирена.

– Ни то, ни другое.

Марка домофона оказалась стандартной и весьма популярной, так что я вышел в сервисное меню и начал перебирать стандартные коды доступа. С пятой попытки замок сдался, и дверь открылась.

– Так просто? – удивилась девушка.

– Просто повезло, что настройщики не сменили коды. Идем, нам нужна шестнадцатая.

Поднимаясь по лестнице на второй этаж, я проверил почтовый ящик с нужным номером. Тот оказался забит битком: тоже хороший знак. Как и грязный коврик у входа, и залепленный жевательной резинкой дверной глазок.

– Как бы не померла бабка-то, – пробурчал я, вдавливая кнопку звонка.

Тишина. Выждав еще пару минут, я повторил, и снова никто не отреагировал на протяжную заливистую трель. Только собака залаяла где-то на этаже, в одной из соседних квартир.

– Отсутствие результата – самый лучший для нас результат!

С этими словами я достал отмычки и присел.

На все про все у меня ушла пара минут. Можно было и быстрее, но не хотелось заклинить замок или испортить его начинку: нам здесь еще жить.

– Прошу, девушки вперед! – и я галантно открыл дверь, одновременно принюхиваясь.

Мертвечиной не пахнет – уже хорошо. Застарелым мусором тоже. Зато пахло табаком и пивом – запах уже почти выветрился, но знак нехороший.

– Бабка, говоришь? – раздался голос Сирены из спальни, – Задорная тут старушка живет, ничего не скажешь.

Я вошел в комнату. Мда-а-а…

Девушка проскользнула мима меня. Судя по хлопку дверцы холодильника – на кухню.

Ну а я стоял и смотрел на полку в серванте, где за грязным стеклом красовались… вибраторы. Штук пять разных цветов, форм и размеров. А еще на столике стояла пепельница с парой окурков, пустая банка из-под пива и наполовину наполненная кружка с принтом анимешных котиков.

Значит, у нас тут живет не бабулька-грязнулька, а какая-нибудь внучка или студентка, ведущая не самый праведный и не особо чистоплотный образ жизни. Скорее всего, снимает квартиру у старушки.

– А-а-а… А вы что тут делаете? – раздался позади неуверенный голос.

Женский.

Я повернулся. Ага, примерно вот такая.

Передо мной стояла… ну, как стояла – скорее, неуверенно покачивалась девушка лет девятнадцати-двадцати, в ситцевом платьишке и наброшенной поверх легкой курточке-ветровке. В правой руке она держала пакет с продуктами (и парой банок пива), а в правой – ключи.

– Так я это… Из ЖЭКа. Соседи ваши снизу вызвали, говорят, заливаете вы их. Где у вас тут ванная? Давайте, пройдем и вместе посмотрим…

И я уверенно зашагал в сторону ванны.

В нашем деле самое главное – это уверенность и нахрап. Нельзя жертве дать опомниться. Загрузить ее информацией, не позволяя ни обдумать услышанное, ни вставить хотя бы слово.

– А я им говорю: ну какой вызов? Суббота на дворе, Михалыч! Пусть кораблики, что ли, попускают, или круг списательный надуют и плавают.

– Спасательный, – машинально поправила меня ошарашенная девушка.

А о том, что сегодня вообще среда, а никакая не суббота, даже и не вспомнила. Хотя, оно и понятно: на меня пахнуло дешевым пивом и чем-то острым. Сухарики?

– Точно, спасательный. Ну а я уже в понедельник и приду, как положено в мой нормальный рабочий день – верно я говорю, хозяйка?

– Погодите, а как вы в квартиру попали?! И где ваши инструменты?

Мда, не такая уж она и пьяная, как мне показалось на первый взгляд. Я ее, может грабить, убивать и насиловать пришел, а она такие глупости спрашивает!

С кухни до нас донесся протяжный противный звук свистка.

– У тебя чайник на плите. Убрала бы ты его от греха подальше, – кивнул я в ту сторону.

– Ой, чайник! – крикнула девчушка и бросилась на кухню.

Разумеется, ждать ее возвращения я не стал и выскочил из злополучной квартиры. Через несколько секунд ко мне присоединилась и Сирена.

– Бабулька, значит? – ухмыльнулась она, – Видать, пьет свежевыжатый сок из молодильных яблок твоя старушенция. Жаль, не успела рецепт взять.

– Ага. Забродивший… – я вдруг насторожился, – Слушай, а ты не заметила, от той девчонки никакими духами не пахло?

– Вроде нет… перегаром да сигаретами ментоловыми. А что?

– Да так, запах один знакомый. Мелькнуло, когда ты за мной следом выскочила, и пропал.

– Так может, это от меня? Я там руки помыть успела…

И зачем я только эту тему поднял? Не рассказывать же ей про навязчиво преследующий меня запах миндаля – еще решит, что мое общение с Шизой не прошло бесследно. Пришлось побыстрее сменить тему:

– Угу. И чайник на плиту поставить. Быстро ты освоилась!

– Какой еще чайник?

– Тот, что на кухне так вовремя засвистел и эту дуру гашеную отвлек.

– Так он у нее электрический. Зачем его на плиту-то ставить?

Она хитро мне подмигнула и засвистела. Тихо, но пронзительно – в точности как закипевший пару минут назад чайник!

– А ты думал, я только голоса умею? – девушка рассмеялась, – У меня большой спектр звукоимитации. Ладно, предлагаю пока вернуться и посмотреть, может, кто из наших вернулся? А потом повторим поиски квартиры, только прихватим с собой Химика – пусть помогает. Кстати, это не он ли в машине сидит?

Сирена оказалась права – наш студент-внедренец действительно уже вернулся.

– Ну давай, рассказывай, как все прошло, и завел ли ты новых друзей… – начала допрашивать его куратор, забираясь в машину, но осеклась, едва тот повернулся лицом.

В салоне было маловато света, но вполне достаточно, чтобы рассмотреть крупный наливающийся синевой фингал под левым глазом Химика – как раз размером с кулак тренированного кик-боксера…