"О эти опустошенные, темные дни..."

О эти

опустошенные, темные дни,

когда природа в своем бесплодии

подобна глупости человека.

Год погружается в ночь,

а сердце еще глубже

в пустынное,

продуваемое ветром пространство

без солнца, звезд и луны,

и только странный свет, словно мысль,

вспыхивает —

и начинает кружиться, пока наконец

не разгорится на лютом холоде

и не заставит человека понять,

что он ничего не знает,

даже одиночества — Перед нами

не призрак — а пустота,

отчаянье — (Они

скулят и свистят) среди

вспышек и гула войны;

дома, в которых холод сильнее,

чем можно себе представить.

Люди, любимые нами, ушли,

кровати пусты, белье

отсырело, стулья никому не нужны -

спрячь это куда-нибудь

подальше от памяти, пусть это

укоренится и растет вдали

от ревнивых ушей и глаз — само по себе.

Эти залежи когда-нибудь будут раскопаны.

Неужели это поворот по спирали

к сладчайшей музыке, источнику поэзии?

Поэзия смотрит на молчащие часы

и говорит: «Часы остановились,

а еще вчера они шли так хорошо».

И слушает плеск озера,

ставшего камнем.