Ну, а как попадают в Бизбен? – А надо

Ехать долго железной дорогой.

Остановка будет в леске, у отрога,

Просто так, без вокзала и сада, –

Очень ветхий и темный сруб и платформа,

А дерево хрупко и гнило,

И вы сходите вниз, как в могилу,

А из ямы – сладкий дух хлороформа.

И от старости сруб деревянный распорот

Здесь и там обомшелою щелью,

И дурманно веет сладкою прелью,

И внезапно вы входите в город.

Ах, как сразу от гнета здесь каждый свободен!

Даже воздух здесь радостью пахнет.

Но чужому тут места в уютных домах нет,

Но для счастья чужой тут не годен…

Обитатели к вам не подходят на сажень…

«А какой это город?» – «Ну, Бизбен…»

«Ах, совсем, как в Австралии, в Квинслэнде – Брисбен!»

«Не совсем, но для вас ведь не важно:

Это важно для тех, кто сюда прибывает.

Их встречают дипломом на блюде».

«Ну,а кто же живет здесь? И кто эти люди?»

«Тут у нас не живут – пребывают…»

Недомолвка у них тут с чужим, переглядка.

«Как же к вам попадают в Бисбен?»

«Очень жалко,но план сообщений не издан:

Вы ошиблись в пути пересадкой».

«Но я очень хочу…» – «Вам не срок – подождите:

Вы получите вовремя вызов».

Я проснулся, и рвутся последние нити,

И рассвет занимается сизо.