ЭПИЛОГ
Пламя древнее в Капищах святых…
Други верные, сожжены мосты…
Память горечью тех кровавых лет…
Чёрной полночью затерялся след…
Кто, если не мы, пламя воскресит?
Застилает дым, даль глаза слепит…
Кто, если не мы, встретит радугу?
Тяжело брести по пояс в снегу.
Я просто хочу попросить Вас, читатель. О трёх вещах.
Сперва о не очень важном. Не обижайтесь, пожалуйста. Мне не всегда было легко писать эту книгу, и это, наверное, заметно. Ничего, мы ещё поговорим об этом не раз. Ведь мы только пригубили историю славянской Атлантиды — право же, о ней ещё сто лет назад были пять больших книг, я не мог втиснуть их, да ещё то, что узнали за прошедший век, в эту, в маленькую!
Ещё поговорим.
Если Вам будет интересно, конечно.
И — ищите. Ищите, собирайте то, что о ней написано. Это ведь наш исток, наше начало. Говорите о ней. Вспоминайте её. И её людей — наших предков. Они заслужили.
Ну и наконец, третье. Наверно, самое важное.
У них были храмы, ослеплявшие великолепием тех, кто видел папский Рим.
У них были города, подобных которым не было в тогдашней Европе.
Их воинов боялись римские легионеры и скандинавские викинги.
Их купцы торговали со всем миром.
Их крестьяне не знали слова «голод».
И их нет.
Им не хватило малости — умения доверять и быть верным. Умения держаться друг за друга. Умения забывать обиды — от личных до «деды воевали».
И их теперь нет.
А у Вас все это есть?
Мы — будем?