За погибшего сына

подниму я стакан

горькой водки

и выпью до дна,

и не только за сына,

но за тыщи других,

что оставила эта война.

Где покой ты нашел

- там уж нет ничего,

и надгробной плитой

тебе стала башня от танка.

За погибшего сына

Я пью своего,

Я не видела даже останков.

На Чеченских дорогах

Сколько этих могил,

На границах и в Карабахе.

Сколько тех, кто друзей

хоронил, хоронил,

кто терял их на вздохе, на взмахе…

Не имеет названья

тот несчастный аул,

где ты подорвался на мине.

Захлебнулась я в крике,

Когда ты рискнул

свою жизнь на победу выменять.

Не пришли еще письма,

а я уже знала –

просто так не ходил бы

во сне,

просто так я не слышала б:

- Мама, мама!

Ах, как холодно, милая, мне!

Да и что говорить,

подниму я стакан,

выпью залпом,

на землю пролью,

за Чечню, Карабах,

за проклятый Афган,

за детей, что ждут нас в раю!!!